¿Qué es Poesía? (Lawrence Ferlinghetti)

Porque sí porque apetece porque ya está bien porque en aquel momento estaba hasta los huevos y hoy estoy hasta el huevo de que ande y dance por ahí y mira que fue una sorpresa Ferlinghetti en dos lenguas y quién iba a decirlo a pesar de la fatalmente mala traducción pero hay lo que hay y es lo que es y lo que es es poesía poesía poesía...

It is what exists
between the lines

Tal vez por eso es por lo que guardo una hoja, porque allí estaba ella después de haberlo encontrado de segunda mano, en una plaza con un obelisco en un otoño de otra vida, en el que la poesía era negra y rezumaba cual poso de café... Y ya sabes, a veces echas de menos lo que menos esperas, curioso este asunto de ser y de vivir.

Menos mal que Ferlinghetti nos lo explica.

Es un fragmento vibrante
de vida interior
una música desatada

Yo te quiero, bichito, a pesar de todo...

"William S. Burroughs, La Vida y Obra" (Philippe Mikriammos)

Al final, Bull siempre está detrás de todo...

Quintaesencia del espíritu beat, llego de un viaje derrengado donde he leído más cosas de él que aún no he acabado, sigo alucinando con sus formas y sus colores, y sigo pensando que hay muy pocas cosas que sean igual si es que hay algo igual). ¿Y este libro? Pues fíjate tú si lo leí hace tiempo que ni me acordaba de que lo había leído, así y solo así es como hay que leer a Burroughs...

¿Y este libro? Una pasada, de los de Júcar, de los que orientan, de los que ayudan a entender por dónde van los tiros y por dónde podemos tirar de la madeja si es que nos interesa tirar de la madeja y no sumergirnos en ella a tumba abierta, que a fin de cuentas es lo que hemos hecho todos. Vaya un trabajo digno, entero, complejo, completo... hasta una entrevista tiene y todo. ¿Quién da más?

No tenel, volvel vielnes.

"La Mano Azul: la Generación Beat en La India" (Deborah Baker)

Grandísimos ovarios, los de esta mujer, que se ha dedicado nada menos que a recrear el viaje que Ginsberg hizo a la India allá por 1961, de una forma de esas minuciosas y obsesivas como la caligrafía de Kerouac, apretada y sibilante, dando datos y poniendo puntos donde había lagunas... Ameno es decir poco, aunque no nos queda nada más que una jodida pregunta que casi siempre se dedica a dar vueltas a nuestro alrededor...

 

¿Por qué narices los amantes de los beats queremos escribir como los beats sin llegar nunca a ser los beats? ¿Incurrirá Fernanda Pivano en los mismos y extraños derroteros? ¿Hay alguna pega después de todo? ¿Y por qué habría de haberla, carajo?

"Gonzo: la Historia Gráfica de Hunter S. Thompson" (Will Bingley y Anthony Hope-Smith)

-Martes, 20 de enero de 2015, recuperado de los pésimos funcionamientos informáticos:

“GONZO: LA HISTORIA GRÁFICA DE HUNTER S. THOMPSON” (WILL BINGLEY Y ANTHONY HOPE-SMITH) (Beat (it), B/N)

018-Gonzo

Claro, así es como pasan estas cosas, y así es como tienen que pasar: Diedac el Ruidicos en su coche, una bolsa llena de tabaco y otras hierbas y otros cacharros y otras cosas y un “busca, busca, que tengo un regalo para ti”... y ahí estaba, nada menos que su biografía en cómic, el muy hijodeputa...

¿A quién le amarga un dulce amargo? Ya sabemos quién es Hunter, ya sabemos muchas cosas acerca de él y de su propia palabra y de quienes han venido después y han hecho un documental que también se llama “Gonzo” y donde además descubrimos a Tift Merritt (cielo santo, cómo está de rica esa señorita, y qué bien canta). ¿A quién le amarga un dulce amargo? Blanco, negro, luces, sombras, sangre, carne, cazador, presa... y como siempre, Hunter haciendo el capullo, y haciéndolo bien. Mhmmmmm...

Bien hecho, muchachos.

"El Libro de Jack: Una Biografía Oral" (Barry Gifford y Lawrence Lee)

Mira por dónde que el Pako me lo había enseñado y me había dicho además que le había sido fácil encontrarlo, de casualidad en una librería de restos de Tánger, como no podía ser de otra manera... y mira por dónde que quise apostar fuerte en contra de muchas posibilidades, y mira por dónde, acerté. Y no lo tenía pensado porque lectura me había llevado ya a la que es una de las ciudades mágicas, pero quiénes somos nosotros a fin de cuentas para resistirnos a lo más evidente...

Y una vez más, “El Libro de Jack” aclara equívocos, conecta datos dispersos, ofrece nuevas perspectivas, e insiste una y dos y tres veces en que ni es oro todo lo que reluce ni que se puede esperar todo lo que se espera... pero a estas alturas está bien saber quién es quién y por qué es quien es (o era), descubriendo que Jack nos sigue pareciendo pesado pero que su música literaria es un tanto cautivadora, y además con leyendas de Duluoz acerca de lo que hay que leer y lo que no. Gifford sabe lo que dice, Lee también, y la música beat sigue sonando más allá de todo el resto...

"Fabián y el Caos" (Pedro Juan Gutiérrez)

El Perrojuan se lo ha ganado a pulso, por algo le llaman “el Bukowski cubano”, y además Bukowski se cagaba en la beat y tenía razón, así que si nos ponemos puristas lo mandamos todo al carajo, y nada de purismos por aquí, sobre todo de los puritanismos, que de eso nunca vamos faltos, no, no. El asunto ya quedó clarísimo en la lejana Anexia con aquella Trilogía Sucia de la Habana que alguno de estos lustros volveremos a revisar, por aquello de no olvidar la sabrosura, mi hermano...

Sin embargo, este cartucho tan reciente se nos queda un poco atravesado de por sí, con tantísima mala folla (no se le critica, que cuenta cosas duras de verdad) y tan poco salsón, pero cuando es necesario es necesario, y aquí tal vez lo era. ¿Será este el mejor libro (por aquello de ser el más serio) del Perrojuan y me estaré yo equivocando? Pues no puta idea, pero lo que sí es verdad es que he disfrutado de leérmelo en Tánger, y que el Perrojuan se queda por derecho propio, haga lo que haga.

"EL JUEGO FAVORITO" (LEONARD COHEN)

El amargo sabor del beat, agridulce en sí mismo, lo que consideramos y dejamos de considerar, tratado como contundente y vaporoso antídoto...

¿Quién es Cohen? Es increíble, e indefinible, e inalcanzable, y menos mal. Breavman que recorre Canadá buscando sin saber qué, en una literatura que va más allá. Perfecta y sin escamas. Y sin fisuras. Dice la contraportada que es el nuevo Joyce. Vaya vd. a saber quién cojones es ese Joyce (no, no me atrevo, como para atreverse), pero sí sabía quién era Cohen, o al menos creía saberlo.

Y ahora, mira por dónde, resulta que también es prosista. ¿Qué es lo que convierte a la poesía en una canción? ¿Y qué es lo que convierte a un texto en poesía? Ya lo dice Breavman, esa ruptura de las líneas horizontales no convence a nadie. ¿Se puede hacer poesía con prosa sin resultar pedante o ladrillo? ¿Se puede hacer una novela de miserias o de miserables sin parecer miserablemente asquerosa? Qué cosas consigue Cohen, cielo santo...

Quedan pocos héroes por respetar, pero a los que quedan, prometemos respetarlos. Porque se hacen respetar. Y hay que decirlo con mayúsculas: LEONARD COHEN ES UNO DE ELLOS. Hazte un favor a ti mismo y nunca, nunca olvides a Breavman, ni a Krantz, ni a nada que se le parezca.

Primero, tomaremos Manhattan. Después tomaremos Berlín.